Ciclos.

La verdad es, la verdad es que la verdad es una puta, y se nos ha ido deshojando. Y cada hoja era virtud y poesía y gloria, ¿sabes? Y se las llevo el viento, y se las comieron las aves, y las palabras volaron. Y tocaron el cielo y se quedaron pegadas en el firmamento. Y ahora son estrellas y olvidamos lo que alguna vez significaron. Y ya no podemos alcanzarlas y están arriba, muy arriba, y solo podemos rozarlas con el pensamiento. Y entonces titilan y a veces hasta tiritan, cuando se sienten solas, cuando se dan cuenta de que las olvidamos y nuestra indiferencia las congela con torpor. Y a veces lloran, y entonces llueve, y todos salimos a mojarnos, a beber el dulce néctar de un adiós. Y entonces nos acordamos y reímos ebrios de pasión y de simpleza, presos del síndrome de la palabra hueca, y el suspiro endemoniado. Y cantamos y escribimos cuentos de nunca acabar en barquitos de papel que luego tiraremos al mar para que los areneras del sur tengan algo que contar, y no `pierdan la comunicación. Y escribimos poemas en la sopa de letritas, que se comerán los niños a las tres, para que las enzimas y el helycobacter pilori no se pierdan del frenesí. Y sembramos cartas olvidadas en los jardines de la ciudad, y las regamos con sudor del corazón y ajenjo de pasión. Y finalmente, al cabo de un año o tres, florecerá un bello árbol que reúna todas las palabras de amor y olvido, que se puedan decir en una vida. Y se irán cayendo con el tiempo, y algunas nos caerán en la cabeza, como la manzana de Newton o la tortuga de Esquilo, y otras se deshojaran en soledad y caerán al piso y se las comerán las aves, y…